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Une chronique style Kijiji marché aux puces numérique cheap.

Notre amie Fabbie Barthélémy s’est enlevé la vie. Nous avons pensé lui écrire une lettre.

J’ai connu un bonhomme assez ordinaire. Le genre de personnage où l’inscription «ne me faites pas confiance» pend à la chair de son deuxième menton. On l’appelait le pedleur.

Un drôle de sentiment m’envahit depuis quelque temps. Je ne sais pas si le mot «sentiment» traduit avec justesse mon état. J’hésite entre sentiment et maladie. Allons-y avec le premier, c’est moins cru et cela n’implique pas de guérison.

Assise près de la fenêtre de l’appartement, Hélèna suivait le trajet des gouttes de pluie sur la vitre.

Deuxième d’une série de six textes.

Pour ceux qui auraient manqué l’épisode précédent, revenons un ti-peu en arrière…

Dans le précédent épisode de Tom et Alice, nos héros élaboraient un plan machiavélique pour enfin débarrasser Alice d’un prétendant on ne peut plus obstiné, le beau Georgito – façon de parler.

Assise à la table du café Les Entretiens, Odette me raconte que notre ami Felicio est gravement malade et moi, qui reviens de voyage, lui dis que je l’ai su par le biais de la «page sociale» d’un journal à Stockholm.

Dans la première partie de ce modeste feuilleton, nous compatissions avec cette pauvre Alice, aux prises avec un soupirant indésirable et surtout, indécollable.

Ah! Le mois d’avril est si joli, si resplendissant de soleil! Les filles se dévêtent, les pigeons cruisent…

Premier d’une série de six textes. «Les riches ne marchent pas autant que les moins riches»

Mon ami Felicio n’a pas trente ans mais je le soupçonne d’être fortement andropausé.

J’ai toujours eu une opinion désagréablement mal informée envers l’industrie du sexe et la prostitution visuelle de tout genre.

Ça se voit tout de suite: elle est du genre à s’empêtrer les bottes dans les tapis les plus douteux, de ceux qu’on retrouve dans les chambres de motel du bout de la route, au nord du nord, TV câblée.

— J’peux-tu m’asseoir avec toi, juste pour jaser, on pourrait… — À condition que tu me donnes une clope.

Par un bel après-midi de mars verglacé, Tom entre en coup de vent au Popséqueule. Il fait si mauvais que ses cheveux sont couverts d’une mince couche de glace. Il se secoue, prend place à côté d’Alice.

Il allait bientôt devoir changer de coiffeuse, parce que celle qui était la sienne depuis près de cinq ans allait d’une semaine à l’autre être beaucoup trop big pour un salon de coiffure du boulevard Saint-Laurent, aussi branché soit-il.

Veuillez pardonner mon français. Je viens d’Amérique. J’ai habité à Montréal pendant plusieurs années mais parce que je dois travailler tellement pour m’obtenir argent pour la nourriture je n’ai pas eu le temps pour étudier le français beaucoup. Mais j’ai un bon dictionnaire.

Voici, ô Prétendants, l’épreuve qui vous est proposée. Je vous apporte le grand arc du divin Odysseus.

Well then, my wooers, since it seems that I am the prize, hear this.

Le soleil de juillet en un million d’éclats sur la rivière. Le ciel bleu royal. Les gros cumulus blancs, du genre de ceux qui vous fascinent en avion, avec leur mélange de zones plus foncées et de facettes reflétant le soleil, étincelantes, presque aveuglantes.

Je travaille, je dors, je vis dans une grande tour de béton néon peuplée d’insectes immobiles, collés à leurs plaques de silice.

Il mangeait des pois chiches, des pois chiches en conserve, les prenait à même la boîte, dont le dessus bien découpé, relevé, frisé autour, faisait comme un paravent entre lui et moi, entre lui mangeant ses pois chiches et moi le regardant manger ses pois chiches.